Guajira Guantanamera

Es inevitable que el argumento coloquial con la gente que tratas cotidianamente lo protagonice algo tan convencional como el agobio que crea el puto calor y la inaplazable necesidad de pillar las vacaciones.

El problema es preguntar al peluquero (o sea, el que corta el pelo, nada que ver con el estilista), al deliniante (o similar), al auditor, al profesor, o al atractivo desempleado, por el destino que va a elegir este año su ocio, la frívola certidumbre de que todo el personal viaja en vacaciones, incluidos los parados de clase baja y los que poseen la torturante sospecha de que pueden integrar esa desoladora lista en cualquier momento. Y lamentas ser tan bocazas cuando te contestan con azoro que este año no van a ningún sitio. Como mucho, a las piscinas municipales y, por la noche, a tomar el fresco en los parques.

Hueles la penuria y el acojone. Y deduces que la ruptura de eso tan esperpéntico del diálogo social entre los genéticos y vocacionales depredadores que controlan el tinglado, los complacientes sindicatos (un curro a perpetuidad, tan seguro como el del funcionariado) y ese Gobierno que consintió el saqueo de los tiburones, pero que debe cuidar la apariencia de izquierdismo racional, se arreglará en breve, que los contratos basura serán la inamovible ley, que la única revolución posible, a sangre y fuego si es preciso, es la que montarán los ricos si algún zumbado con poder pretende reducirles mínimamente sus ancestrales ganancias a costa de los quejumbrosos vasallos.

Hoy os hablo de los implacables alterados estados de ánimo, de los fantasmas que se instalan dolorosamente en el cerebro, de cómo el horror siempre anda rondando a la cotidianeidad. Y como la puta cotidaniedad también es poderosamente narrativa. Siempre ocurren cosas y la mayoría BONITAS